Если бы мне сейчас дали задание написать мемуары, я бы их озаглавила "какого хрена я тут делаю?"
Происходящее приобретает видимую правильность, но смысла не становится больше.
Дыра в груди все разрастается, и чем ее латать - непонятно. Я больше не хочу вытягивать соки из других людей.
Новый год я встретила за книгой. И, как и многие другие, она словно бы не просто так. Или это я смотрюб на все под извращенным углом, и вижу то, что имеет какое-то отношение к моей жизни, к моей проблеме.